November 25, 2008


Otra vez


Si le apetece leer un poco, teclee la palabra mágica aquí, por favor.

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November 23, 2008


Un libro con vistas al cielo


En HCR, lo que antes era SCR, nos dividimos a los alumnos. Yo llevo a los de 3ESOB y Charo lleva a los de 3ESOC. En principio la programación de la asignatura es la misma para los dos grupos, aunque yo le doy un enfoque más audiovisual y ella funciona más con fotocopias.

Un día al poco de empezar el curso me vino con la historia de que desde el equipo directivo le habían planteado que podíamos elegir un libro para leer en clase y así fomentar la comprensión lectora, por el rollo de las competencias básicas y todo eso.

«Vale, —le dije— cuando se me ocurra un título ya te lo diré para que lo pidáis».
Y pasaron los días.
«Oye, —me dijo— que como no me decís ningún libro ya he elegido yo uno. Se titula Con vistas al cielo. Dime cuántos estáis en clase para echar cuentas y ver cuánto dinero han de traer.»

Aún tengo nueve o diez libros en el departamento, porque entre que se lo dije a los críos, el puente, ellos que no se acuerdan, uno que me viene con 50,00€ como si yo fuera el Banco de España... será Semana Santa y no habremos empezado a leer aún.

Pero la semana pasada no sé bien la razón, me dio una ráfaga de profesionalidad y me dije, «me voy a llevar el libro a casa y me lo voy a leer antes de mandárselo leer a ellos, para saber de qué va más que nada, y para dar ejemplo.»

Alba es una joven dieciochoañera que va a pasar el verano al Valle de Arán con su abuela. Allí se reúne con sus primos y con su tía. Su prima Gabi sólo piensa en las fiestas del pueblo, en la peña y en ligar (no el bronce precisamente). Jordi, el primo, anda enamoradísimo y como es mayor que ellas va un poco a su bola. Y la protagonista, que es un poquito rara, tiene como pasatiempo veraniego el averiguar cómo era su abuelo Martín, un maquis que se echó al monte cuando la guerra, pasó a Francia, luchó contra los alemanes, fue hecho prisionero y acabó sus días en el campo de Auschwtiz-Bikernau. Y luego está Noah, un joven polaco que nadie sabe de dónde ha salido y que será de gran ayuda para Alba, tanto en la investigación como en su proceso de maduración personal... Sí, los pobres se acaban enamorando.

Una frase de Alba:
Quiero decir que no fumo, no bebo alcohol, me quedo en casa leyendo en vez de salir de fiesta... Y encima me gusta ser así. Eso es lo peor de todo.
Una frase de Noah:
Cuando uno es pequeño y no llega a comprender algunas cosas, inventa soluciones sencillas.

El libro me ha gustado mucho. Mucho más que El niño con el pijama de rayas, por ejemplo, que podríamos decir que es de una temática parecida. Y no soy el único al que le ha gustado, ya que la novela ha sido la ganadora del Premio Jordi Sierra i Fabra 2008 para jóvenes escritores.

¿Quién está detrás de la novela y estará disfrutando del éxito en estos momentos? África Vázquez Beltrán, una joven zaragozana que no llega a los 18 añitos... ¡Qué nivel!

ENTRADAS RELACIONADAS:
Zara y el librero de Bagdad.
Marcos Mostaza Uno.
La pasión por el bingo de Esther Tusquets.
La querida Eva de Gustavo Martín Garzo.
Los gusanos de seda de Alessandro Baricco.

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November 19, 2008


Cómo pegarse un susto de muerte de la manera más tonta del mundo


INGREDIENTES PARA UNA PERSONA
— 1 cámara de fotos.
— 1 mini trípode.
— 1 papel de propaganda.

ELABORACIÓN
(Dificultad: ninguna / Tiempo: 1 micro milésima de segundo)
— Se baja uno al estanco a comprar tabaco a mitad de tarde.
— Se paga, y al pagar se da uno cuenta de que en el mostrador hay un montón de papeles anunciando el Jaja Festival.
— Se coge uno de los papeles.
— Se vuelve a subir a casa.
— Se saca el papel de la mochila y se deposita con sumo cuidado encima del escritorio.
— Se monta la cámara en el trípode y se enciende.
— Se apoya con mucha delicadeza la cámara ya montada en el trípode en el escritorio, teniendo especial cuidado en que una de las patas apoye en una carpeta que sobresalga del tablero y que oponga nula resistencia al peso del conjunto.
— Se suelta la cámara aparentando confianza.
— Cuando la cámara empieza la caída libre se puede mover una mano como intentando detenerla en el aire, pero ésto es muy importante, sin llegar a hacerlo.
— Al llegar al suelo y oír el sonido de cristal partido se pueden llevar ambas manos a la cabeza o adjetivar negativamente a todos los santos del calendario, a gusto del consumidor.
— A continuación se recoge la cámara del suelo y se agita en el aire para comprobar que no hay piezas sueltas.
— Una vez comprobado que los daños son mínimos, respirar con alivio.

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November 18, 2008


Secretos y mentiras


Para enterarse del secreto, con escribir el código de seguridad es más que suficiente.

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Perlimplinito en el Teatro de la Estación


Don Perlimplín es la historia de dos duendes muy rebeldes que están todo el día enredando. También es la historia de un hombre mayor, el protagonista, de unos 50 años, que de la noche a la mañana y presionado por su criada Marcolfa, se casa con Belisa, una joven doncella.

Como Belisa es muy joven (y muy bella) y don Perlimplín muy viejo, la noche de bodas mientras su «Perlimplinito» duerme, se le meten en su cama, para hacer compañía a Belisa, porque el pobre hombre como que no... cinco representantes de las cinco razas del mundo. Y por la mañana, cuando se levanta, a don Perlimpín le han salido dos cosas en la cabeza. Una a cada lado de la frente y acabadas en punta.

Y a partir de aquí me perdí. Si desde el principio la escenografía tenía un aire de ensoñación, con los duendes, la música, el decorado... desde que don Perlimplín descubre lo de los balcones abiertos de su habitación esa noche, todo pasa a ser onírico, los duendes no paran, Belisa yo no sé si es que está trastornada, si es él el que se trastorna, si el pretendiente de ella es real o imaginado, si es él el que la quiere volver loca para probar su amor, si el está tan enamorado que le da todo igual... muy trágico todo.

O igual es que Lorca era tan genial y tan metafórico que para comprender lo que quiso contar hay que hacer una lectura paralela, o subterránea o hay que haber estudiado más de lo que yo estudié en su día.

Como la obra estaba en cartel hasta ayer y ya no hay posibilidad de verla, si alguien se anima a leersela e ilustrarme, o ilustrarnos, sobre sus significados ocultos, desde aquí se puede descargar una copia: Amor de don Perlimplín con Belisa en su jardín [.pdf].

La frase, que se me olvidaba:
Entre mis muslos cerrados nada como un pez el sol.
Y la compañía: La Fundición, de Sevilla, grandes artistas los cinco.

ENTRADAS RELACIONADAS:
Una historia de fantasmas.
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November 16, 2008


El hábitat del escritor


Desde enero de 2007, el Guardian publica una serie dedicada a mostrar cómo son las habitaciones, los sitios, los espacios privados en los que los escritores inventan sus historias, o inventaban. Es interesante entrar en los estudios de Antony Beevor, Bernard Shaw, Roald Dahl, Martin Amis, Mark Haddon, o el mismísimo Charles Darwin.

Echando un vistazo rápido hay una característica coincidente en muchos de ellos: bastantes libros y bastante desorden.

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November 12, 2008


Una historia de fantasmas


El viernes por la tarde, que no sale en el vídeo, me fui al teatro a ver Una historia de fantasmas. Un arrebato de esos que dices llevo todo el día de fiesta, llevo toda la tarde metido en casa, van a ser las 9 de la noche y algo habrá que hacer para que se note el festivo que para esta mierda de día más habría valido tener que trabajar.

— Hola, ¿me das una entrada?
— 12 euros.
— Que soy alumno.
— 8 euros.
— No, que soy alumno de aquí...
— Ah, vale, como has dicho que eras alumno pensaba que eras estudiante. 4 euros.
— Gracias.

Al subir al ambigú, porque en este teatro no hay cafetería pero hay ambigú, miniambigú, la imagen desoladora, desértica, una pareja de abuelos, una pareja de jóvenes, un tipo acodado en la barra por dentro y otro por fuera, y la puerta para acceder a la butacas, cerrada. Prohibido pasar. Pero dentro se oía música y risas, conversaciones, jaleo, cháchara. ¡Qué raro! Faltan cinco minutos para las 9, hora prevista de inicio de la función. ¿Qué hago? ¿Abro la puerta? ¿Será broma lo del cartel? ¿No se lo habrá dejado el personal de limpieza? Esperaremos. Si siempre me he caracterizado por la prudencia, quizá no sea hoy el mejor día para romper las tradiciones, así que a esperar.

Suena la musiqueta como de estación de tren, pim, pim, pim... señoras, señores, faltan cinco minutos para que empiece la representación... Se abre la puerta prohibida, sale Charly y nos rompe las entradas. ¡Qué puntualidad!

Al entrar al patio de butacas, más desolación aún. Los actores ya están en el escenario, a sus cosas, las luces del público están encendidas, ellos se mueven por el escenario, nos miran, se acercan a las butacas, nos van a ver, van a ver que sólo estamos ocho... qué vergüenza. Se apagan las luces de los espectadores y empieza la representación.

Una historia de fantasmas, de Producciones el Zurdo y escrita por José Ramón Fernández, es la historia de cinco personas que están ensayando una obra de teatro, pero que al principio no se nota, porque Gustavo lee el futuro en los posos del café, Roberto le ayuda repartiendo «flyers» cuando no está ayudando a Pedro en el estudio de fotografía de su padre, donde cada año se aparece Silvia y por donde desde hace unos días aparece también Ana, que quiere subir con Pedro al cuarto oscuro para que le enseñe unas fotos, y a revelar y esas cosas, pero Rober la ve y le gusta y Silvia se aparece pero sólo la ve Pedro, aunque en esta última aparición la ha visto también Roberto y se han besado y le ha hecho una foto con el móvil porque ella quería dejarle un mensaje a Pedro, que Pedro las odia porque no tienen calidad, aunque eso sea de talibanes, tío.

Para ponerlo en corto y claro, una historia de amor y ausencias pero que contada como un teatro visto dentro del mismo teatro tiene mucha originalidad y funciona muy bien. Teatro contemporáneo dicen. Metateatro también lo llaman. Y el texto muy bueno, con frases, que es lo que yo buscaba, porque estábamos a viernes noche y no tenía mi frase de la semana, calculadas y filosóficas, con una temática fotográfica muy atractiva.

Resumiendo lo ya resumido. Que iba yo buscando una frase pero me gustó tanto el conjunto desde el primer momento que pasé de frases y desde que se hizo el oscuro disfruté de la obra; y que mi sentido de la vergüenza que a veces se suma a la prudencia que decía antes y entonces la cosa se lía, hizo que en el momento de aplaudir, imagínate ocho personas aplaudiendo, aquello sonaba hueco y no logramos ni un segundo saludo al público, hizo, decía, que se me pasara por la cabeza, aún quedaban sabado y domingo, el volver al teatro, aunque fuera por hacer bulto. Porque cuando uno actúa lo hace con intención de que lo vaya a ver cuanta más gente mejor, digo yo.

Y me dormí.

El sábado no se me había pasado aún la calentura teatral, pero como soy de natural prudente como ya he dicho, me dije, que siempre me ha gustado lo de hablar solo: «Tira, tira, Leonidas... ¿No te das cuenta de que si vas hoy y volvéis a estar ocho te van a reconocer y van a pensar que eres de su club de fans? Sólo te faltaría sentarte en la misma butaca, anormal. Más te valdría irte al Decathlon a comprarte calcetines que los que llevas dan asco de desgastados que están, y de paso entra en el H&M y mírate un jersey, que el marrón ese que te pones todos los días para ir a trabajar, con el roce de la mochila, de la mochila ya no te digo nada que me canso de repetirte las cosas, lleva unos cercos en marrón más claro que vergüenza me daría a mí mirarte, con lo presumido que eres para algunas cosas.» Esto lo que me dicta la prudencia, para que te hagas una idea, la mía, y le hice caso.

Y me volví a dormir.

Pero el domingo... el domingo amanecí con la matraca de tendré que ir al teatro porque las frases aquellas que decían de la fotografía eran muy buenas, y ya es la última oportunidad y cuatro euros no son nada, y no voy a estar todo el domingo en casa siendo que hay teatro, porque otro domingo sí, pero hoy... y en esto estaba pensando mientras paseaba al perro por el parque cuando de repente veo sentados en un banco a dos fantasmas, Silvia, que yo creo que se llamaba Aída, que se murió o la mataron cuando volvía a casa de hacer una prueba para el Ballet Nacional acompañada por Laura, y a su lado, en el banco, no en la prueba del Ballet Nacional, estaba el que tenía cara de llamarse Pedro pero se llamaba Rober, aunque en realidad no sé cómo se llamaba.

Y entonces mi natural prudencia que se alía de nuevo con la vergüenza. Y venga a dar vueltas con el perro paseo arriba paseo abajo. Sí que son ellos sí, pero ¿qué les voy a decir? Me va a resultar más violento a mí que a ellos. Cocotero ven aquí, y me los volvía a mirar por si ya no estaban, vamos a dar otra vuelta, y me los volvía a mirar, tan tranquilos, sentados en un banco, anda que si les digo algo justo cuando se van a besar... ¿serán pareja o qué? Y entonces un perro chucho que se nos acerca y se produce la reacción en cadena. El perro visitante se aleja, Cocotero
estira para perseguirlo y yo, que voy atado al perro y no al revés, salgo empujado o disparado detrás de los dos canes.

Y cuando recupero la compostura y después de volver a mirar por trigésima vez a los fantasmas, me armo de valor y dejo la prudencia a la derecha y la vergüenza a la izquierda y me acerco y les digo:

— Hola.
— Hola.
— Esto... que os ví el otro día en el Teatro de la Estación y quería deciros que me gustó mucho la obra.
— Ah, ¿sí?
— Sí, lástima que sólo estuviéramos ocho personas y tal y cual...

Y allí estuvimos un rato hablando, ellos muy simpáticos, él muy agradable, ella muy guapa y muy agradable, Cocotero deseando irse a olisquear hierbas y estirando yo para que no huyera... pues eso, que me gustó mucho la obra y el texto, pues muchas gracias, porque el viernes no salimos muy convencidos, pues nada, igual esta tarde me paso otra vez a veros, pues nada, gracias a ti...

Y a las ocho de la tarde me fui a gastarme otros cuatro euros y ya estábamos más gente, unos veinticinco y los actores disfrutaron más y el público también... y al final, porque el domingo conseguimos que salieran a saludar tres veces, me pareció ver que el fantasma que tenía cara de llamarse Pedro pero se llamaba Rober me saludaba, como si saludara al técnico, pero hacia mí, aunque igual fue una imaginación mía, los fantasmas ya se sabe que hacen cosas muy raras y son capaces de nublar nuestra percepción de la realidad.

¡Ah!, las frases que iba buscando:
La cámara es un ojo que cuando se abre te roba todos los secretos.
Lo más difícil es defenderse de la mirada de otro.

Y había más, pero no me acuerdo.

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November 11, 2008


Entendimientos


(Mientras se visten para salir a la calle, los dos personajes dialogan. Él, desde su habitación. Ella, desde el cuarto de baño.)

S: Éso sí que es éso, ¿eh?
Choneta: ¿El qué?
S: Éso.

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Tengo unos elementos en casa....
Limpieza.
Cena familiar; escena.

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Dos monólogos


Hola...

El primero es de El fin de los sueños, de Animalario, y dice así (la escena completa):

ESCENA 6

(Escenario. Los músicos se mantienen en los primeros compases del tema. Paran. Silencio, desconcierto. Parecen esperar a alguien. De pronto aparece Nathalí Lalá y se queda plantada en mitad del escenario, su rostro carece por completo de expresión, es imposible adivinar qué puede haber dentro de ella en ese momento. El trío retoma la música. Los acordes no varían mientras ella no empiece a cantar. Se acerca al micrófono pero no canta, sólo observa al público. El momento resulta eterno. De pronto, ella empieza a caer hacia atrás y justo en ese momento Petoman, de nuevo guapísimo e impoluto --sólo le delata algún pequeño detalle, como un poco de rímel corrido --, alcanza a sujetarla y simula unos pasos de baile con ella, que ahora parece un muñeco de trapo. Entonces Lalá, aún ajena a la situación, empieza a marearse con el baile, aparta a Petoman con un enfado como de niña a la que no dejaran dormir y vuelve a quedarse catatónica. Para la música. El virtuoso del gas se acerca al micrófono.)

PETOMAN: (De nuevo hablando una mezcla de francés y español con acento. Ha empezado a hablar para salir del paso y no sabe lo que dice. Tiene que hacer un esfuerzo enorme para no echarse al suelo a llorar, pero ante todo es un profesional del espectáculo.) ¡Nathalí Lalá! Eehh... bueno...Yo pienso que es muy bonito esto que estamos logrando crear esta noche aquí entre todos y a mí me da una felicidad enorme. Es... me alegra mucho volver a esta ciudad con Nathalí (se vuelve hacia ella, que no reacciona), ¿verdad? (Sigue sin reaccionar.) Bueno, ella y yo hemos triunfado en solitario, cada uno por su lado, claro está... Pero es hermoso ver que el público nos reclama también como pareja, porque los dos somos de París, la ciudad del amor, y, al fin y al cabo, todos ustedes lo saben, nosotros somos una pareja de enamorados. Son muchos recuerdos: la costa Azul, la torre Eiffel, otros lugares de Europa también... Pero España nos quiere como ningún otro país, pero eso nos gusta a nosotros España. Eehh... bueno... (Se vuelve hacia ella.) ¡Con ustedes, la gran Nathalí Lalá! (Sigue catatónica.) ¡La voz de terciopelo..! Nathalí...

(Petoman habla, pero ya no se oye su voz, sólo se le ve mover los labios. Suena, obsesivo, el tictac de «Les blouses blanches». Lalá, que desde que interrumpió el baile ha tenido la vista –aparentemente perdida en el infinito-- fija en un cubata de uno de los músicos, avanza decidida hasta alcanzar la copa y se la bebe de un trago. Con voz o sin voz, saca un estruendo de la boca, dejando escapar un pedazo de lo que lleva dentro y se acerca al micrófono. El tictac continúa durante todo el texto siguiente.)

LALA: (Al público, desde su borrachera.) ¿Qué pasa? Qué mierda pasa? Todo esto, ¿para qué? ¿Para ganar cuatro duros que no dan ni para pagar la pensión?
PETOMAN: Nathalí, cariño...
LALÁ: Me duele el cuerpo, me duele la sangre. ¿Alguien tiene un cigarro? (A los músicos) Chicos, un cigarro, por favor. Me suda el coño si el mundo entero revienta esta noche.
PETOMAN: Nathalí...
LALÁ: ¿Nathalí, qué? Cojones, déjame hablar. Si esto es más divertido hombre, lo otro ya se lo sabe todo el mundo... Yo he tenido hombres los que he querido en mi vida. Los que he querido. Y ¿para qué? ¿Qué hora es..? ¿Cuánto va a durar esto..? Yo era Miss, era Miss y portada de revista y muchas cosas que me daban igual porque tenía una casa y un hombre que me quería. «Qué simpática eres.» Tooodo el mundo me lo decía. «Qué simpática, qué ingeniosa. Y además guapísima.» Qué bueno es ser tan simpática y tan guapa y tan ingeniosa... Me va a estallar la cabeza. ¿Saben lo que me haría falta ahora? Una buena polla. Uf, eso es lo que mejor me sentaría. (A Petoman, cogiéndole del brazo.) Tú me entiendes, ¿verdad? (Nuevamente al público, sin ninguna ironía.) ¿Qué quieren de mí? ¿Qué tengo que hacer? ¿Enseño una teta? ¿Bailo como un monito de feria? ¿Qué hago..? También ella fue una mujer mal amada, pero ella estaba loca... ¿Qué toca ahora? (Oye, o cree oír, que alguien le grita exigiéndole que cante.) ¡Tu puta madre! ¡Voy a hablar todo lo que me salga del chocho y si tienes huevos vienes aquí y me tapas la boca! No se si tengo calor o frío, o hambre... (Se toca la cara.) ¿Me he puesto el maquillaje? (Como si contara un secreto al público.) Siempre pregunto que dónde está mi perfilador y nadie me dice nada, pero yo sé que mi perfilador me lo roba el mago. (Se mira las medias, están rotas.) Y unas medias nuevas... Me da asco la cama donde duermo, es la cama de una mujer sola... Yo he sido alguien, en algún momento, sé que yo he sido alguien. Qué hora es, por Dios... ¿Cuándo empezó esto? ¿Cuándo se empezaron a torcer las cosas? Maestro, quiero terminar la canción. Por favor. (Los músicos tocan «Les blouses blanches». Ella canta hasta el final con sentimiento y talento.) Que lo pasen bien, yo me voy a buscar una buena polla. (Sale.)

El segundo es de Alejandro y Ana, lo que España no pudo ver del banquete de la boda de la hija del presidente, también de Animalario y casi me gusta más que el otro:

JUSTICIA

23 horas 12 minutos. Banquete de boda de la hija del presidente, en la cocina. Mientras vacían platos, Mari y Petra conversan.

(Mari y Petra cumplen una monótona tarea: Mari pasa un plato sucio a Petra, quien, ayudándose de un cucharón, vuelca los restos de comida en una bolsa de basura. La maniobra se repite un millón de veces.)

PETRA: Un día un corderito se presenta ante Dios para quejarse de su suerte: «Señor, todos los seres de la creación quieren hacer de mí su alimento. ¿Te parece justo?». Dios le contesta: «¿Que si me parece justo? ¿Qué quieres que te diga, corderito? Soy yo y, nada más mirarte, se me hace la boca agua». Es un cuento popular indio. También es un cuento popular chino. Y un cuento popular judío y un cuento popular árabe. Es un cuento popular de todas partes, en todas las partes del mundo se cuenta la historia de Dios y el corderito. ¿Y sabes por qué? Porque en todas las partes la gente es igual, la gente es lo mismo en todas partes. Tú dices: «Qué injusticia, tirar la comida, con la de hambre que hay en el mundo, qué injusticia tanto jamón a la basura con la de niños que pasan hambre, qué injusticia». El mundo pasa hambre y tú y yo aquí, tirando a la basura platos medio llenos, raciones sin tocar, mira estas cigalas, mira estos langostinos. A ti este despilfarro te parece injusto. Claro que es injusto. El mundo es injusto. La vida es injusta. Pero así es la vida. La diferencia entre tú y yo, la diferencia entre los de izquierdas y los de derechas es que nosotros, los de derechas, en lugar de quejarnos, decimos: «Así es la vida». A ti te llama la atención que yo sea de derechas. A veces me sueltas: «Qué cosa más gilipollas, una pobre de derechas». Tú me tienes por tonta porque soy pobre y de derechas, pero yo no tengo un pelo de tonta. Tú sí que eres gilipollas. Todos los de izquierdas sois gilipollas. No sabéis lo que es la vida. O sí, lo sabéis, pero miráis para otro lado. Yo soy de derechas porque sé lo que es la vida y no miro para otro lado. Yo sé cómo es la gente. La gente se come a la gente. La gente es peligrosa. La gente es mala. Aquí y en todas partes. Por eso en todas partes entienden la historia del corderito, hasta los niños la entienden. Es un cuento de derechas y lo entienden en todas partes. Porque en el fondo todo el mundo es de derechas, aunque algunos no lo quieren reconocer, porque queda muy bien lamentarse de lo injusto que es el mundo. Pero, en realidad, todos somos de derechas, también tú. ¿Sabes qué es ser de derechas? Ser de derechas es saber que la gente es mala y que el mundo se divide en dos: tus amigos y tus enemigos. Tú dime: ¿quiénes son tus amigos? Si hubiese una guerra, ¿tú quién querrías que ganase, esos que están ahí dentro tirando comida o los hambrientos del mundo, que quieren quitarte lo poquito que tú tienes? Yo lo tengo muy claro: mis amigos son esos que están ahí dentro tirando comida. El mundo está en guerra y hay que saber distinguir: o amigos o enemigos. Eso es ser de derechas, y yo soy de derechas. Y en el fondo tú también, pero la señora queda mejor yendo de triste por la vida, indignándose por cómo va el mundo, sobre todo en días como hoy, hoy la señora está muy enfadada. «Sólo hoy hemos tirado comida para alimentar un pueblo entero. Mira que solomillo, mira que muslos de codorniz.» «Es un crimen», dices. No es un crimen, idiota, tirar la comida no es un crimen, es una demostración de fuerza. Tiran la comida porque mandan, y el día que no la tiren ya puedes empezar a acojonarte. Porque el día en que éstos dejen de tirar la comida es que nuestro mundo se va a la puta mierda, con todos nosotros dentro, y con todos vosotros también, los de izquierdas. ¿Tú quién prefieres ser, Dios o el corderito? El cuento del corderito lo entienden en todas partes, y en todas partes se ríen del corderito, que el pobre va a pedir a Dios una pizca de justicia y Dios se descojona. Dios es de derechas. El mundo es de derechas. La vida es de derechas. Yo soy de derechas. Tú eres de izquierdas y mira para qué te sirve. ¿Para estar toda la tarde que si mira estos pasteles, que si mira esta tarta, que la estamos tirando enterita a la basura, con la de hambre que hay? ¿Para estar todo el día amargá, para eso te sirve ser de izquierdas? Si te hicieses de derechas, te ahorrarías más de un disgusto. Todos los de izquierdas sois gilipollas. Y unos amargaos. Eso es lo que sois los de izquierdas, unos gilipollas amargaos. Yo al menos me río de vez en cuando. Y, de vez en cuando, me como una gamba.

(Coge una gamba, la pela y se la come.)

¿Qué te parecen?

Y luego me he acordado que hay un libro de monólogos de Antonia San Juan que se titula Mujeres Ligeramente Maltratadas, pero he buscado en Google, y nada. O igual los Monólogos de la Vagina estos tampoco están mal u otro que es No seré feliz... pero tengo marido. Pero no está el texto por ninguna parte.

O si no... siempre podrías hacer aquel que decía... dote que multipliquete, pues tu cantidad invertite en navajas de Albacete... aunque era de hombre, ¿no?

Te dejo los dos monólogos en .pdf que estoy en un momento de inspiración, ¿vale? Lala.pdf y Petra.pdf.

Besicos...

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November 09, 2008


Zara y el librero de Bagdad


¿Será verdad que todas las guerras son iguales? ¿Qué tendrán en común la Guerra Civil Española y la última guerra de Irak?

Max es un viejo exiliado durante la Guerra Civil que quiere que alguien, antes de que muera, ponga por escrito su biografía. Max se pone en contacto con el narrador, que además de narrar, escribe, y el narrador, aunque al principio no está muy convencido, cuando se entera de que el viejo Max conoce las últimas palabras que dijo Antonio Machado antes de morir en Colliure, acepta.

Waleed es irakí y vecino del narrador. Zara es hija de Khakim, hermano de Waleed (me ha salido una frase casi bíblica) y ambos, Zara y Khakim, que es el librero del título, han salido del Irak ocupado huyendo de Souhail, un terrible novelista asesino que los quiere liquidar.

A lo largo del libro se van conociendo unos a otros, y nosotros vamos conociendo de dónde vienen y qué cosas les han llevado hasta el lugar donde se encuentran; y en apenas 24 horas sus vidas se complican, se ayudan entre ellos, colaboran unos con otros... y nos damos cuenta de que sí, que todas las guerras son bastante parecidas.

Un par de frases:
Dicen que para caminar feliz y sereno por la vida, es necesario escuchar al propio deseo, y luego tomar la decisión moral de llevarlo a cabo o renunciar a él, pero como primera medida es necesario escucharlo.
Entonces el hombre, con todo el amor del mundo en su expresión, cerró los ojos y volvió a morirse, ya para siempre.
¿Y las últimas palabras de Machado?

Tendréis que leeros la historia de Zara y el librero de Bagdad, de Fernando Marías, para saberlo.

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Un lapsus mentaloide


Claro, claro, será cosa mía...


...pero en un primer momento he pensado que te hacían una entrevista en El País.

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November 08, 2008


Un viernes en dos minutos


Parte de ayer.


Es que siempre se acaba la batería a mitad del invento.

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November 07, 2008


Si no hubiera llovido...


...pero hasta los elementos están en mi contra.

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En ausencia de realidad, «besovirtualidad»


...deseados, esquivos, novatos, nerviosos, pausados, pensados, perdidos, rojos, rockeros, melenudos, modernos, lujuriosos, linguales, inolvidables, felices, fotografiados, de 4 de agosto, de 9 de octubre, buscados, reflejados, relajados, temblorosos, tontos, tormentosos, usados, verdes, rotos, rozados, de semana santa, de toblerone, dentales, calientes, autonómicos, redoladeros, nuevos, pactados, febriles, risueños, soñadores, imaginados, lentos, muy lentos, lentísimos, furtivos, prohibidos, caros, baratos, alegres, artistas, atrevidos, remotos, templados, tempranos y tardíos, volantes, payasos, pastosos, azules, impactantes, listos, locos, limpios, impíos, antiguos, almibarados, de plátano, mojados, entre sábanas, desnudos, desnudados...

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November 05, 2008


El curioso asunto de la multiculturalidad


No deja de tener su gracia oír a unos sudamericanos adolescentes decir...
Hey, mira, ahí hay un locutorio co.
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Ni un beso ni medio


Y si no te lo crees, que no te mando ni un beso, ni medio, ni cuarto y mitad de besos, puedes hacer click aquí. Y verás.

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Quizá haya algún tesoro / muy dentro de mi entraña. / ¡Quién sabe si yo tengo / diamante en mi montaña / o tan sólo un pequeño pedazo de carbón! / Los árboles del bosque de mi isla / sois vosotros, mis versos.

Salen los niños alegres / de la escuela, / poniendo en el aire tibio / de abril canciones tiernas. / ¡Qué alegría tiene el hondo / silencio de la calleja! / Un silencio hecho pedazos / por risas de plata nueva.


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